Хочешь выжить…

О сво­ем бло­кад­ном дет­стве рас­ска­за­ла исто­рик еван­гель­ско­го дви­же­ния Мари­на Карет­ни­ко­ва. Цер­ков­ный исто­рик, писа­тель, про­фес­сор Мари­на Сер­ге­ев­на Карет­ни­ко­ва встре­ти­ла бло­ка­ду один­на­дца­ти­лет­ней девоч­кой. 
 
Она рас­ска­за­ла газе­те «Вера и обще­ство» сек­рет выжи­ва­ния сво­ей семьи. Ока­за­лось, выжи­ва­ли те, кто делил­ся и помо­гал. 
 
– Рас­ска­жи­те, пожа­луй­ста, о себе в тот пери­од, когда нача­лась бло­ка­да, сколь­ко было вам лет, какой была ваша семья и ваши лич­ные вос­по­ми­на­ния об этом вре­ме­ни? 
 
Гос­подь про­вел через бло­ка­ду всю нашу семью от нача­ла и до кон­ца. Полу­чи­лось так, что нас эва­ку­и­ро­ва­ли пря­мо навстре­чу нем­цам. Бом­би­ли, и мы чудом выжи­ли в этой кро­ва­вой мясо­руб­ке. После это­го мы и реши­ли нику­да боль­ше не дви­гать­ся, будь что будет. Мама, папа и мы, две доче­ри. К тому вре­ме­ни мне испол­ни­лось 11 лет, я 1930-го года рож­де­ния. Счи­таю, что все поло­жи­тель­ные каче­ства во мне: не жало­вать­ся, уметь выно­сить любые лише­ния, общать­ся с людь­ми, иметь любовь к людям, – все это бла­го­да­ря бло­ка­де. Я, к при­ме­ру, до сих пор люб­лю оче­ре­ди, в них мож­но пооб­щать­ся. В бло­ка­ду, в выход­ные, дава­ли сухой паек, целый день ухо­дил на ожи­да­ние в оче­ре­ди, там мы и раз­го­ва­ри­ва­ли. Голод – очень тяже­лое пере­жи­ва­ние. Идешь голод­ный, в тебя стре­ля­ют, вез­де что-то взры­ва­ет­ся, и ты на этом фоне живешь, и к это­му при­вы­ка­ешь. Мы ходи­ли в шко­лу через Неву, посто­ян­но были на гра­ни смер­ти, и к это­му тоже при­вык­ли. 
 
В этот пери­од папа рабо­тал на Ладо­ге, на доро­ге жиз­ни, мама – в гос­пи­та­ле мед­ра­бот­ни­ком. Самая суро­вая зима была в 41–42 годах. Когда сего­дня быва­ешь на Пис­ка­рев­ском клад­би­ще, то видишь вез­де моги­лы 42-го года. В 42 году уже все, что было, съе­ли, все выда­ва­ли по кар­точ­кам. Вот у тебя есть кар­точ­ка, ты полу­ча­ешь свой хлеб и часто боль­ше ниче­го, а ино­гда и хле­ба нет. Как тут выжи­вать? Поэто­му люди уми­ра­ли и уми­ра­ли. Но на фоне все­го это­го мы испы­ты­ва­ли глу­бо­кую веру, и в душе бла­го­да­ри­ли Бога. Мама учи­ла нас искус­ству выжи­ва­ния, оно заклю­ча­лось в том, что ты дол­жен был забо­тить­ся о сво­их ближ­них. Веру­ю­щие мно­гим помо­га­ли, ходи­ли с кипят­ком и дава­ли его упав­шим, и таким обра­зом кого-то спа­са­ли. К 43 году более или менее жизнь нала­ди­лась, а в 44 году все кино­те­ат­ры были откры­ты, и нам пока­зы­ва­ли весе­лые филь­мы, кра­си­вые и необык­но­вен­ные. За 35 копе­ек ты мог зай­ти в любой кино­те­атр. Мы шли на филь­мы с Леме­ше­вым. 
 
– Каким вы помни­те Ленин­град, какие самые яркие для вас вос­по­ми­на­ния? Мой дом был раз­бомб­лен одним из пер­вых. Сей­час это мет­ро «Адми­рал­тей­ская», угол Гого­ля. Мы были внут­ри, когда упа­ла бом­ба. У нас была отдель­ная квар­ти­ра, но перед вой­ною была мода ком­му­наль­ных квар­тир, и нам про­ру­би­ли стен­ку, и тогда обра­зо­вал­ся длин­ню­щий кори­дор. Вече­ром 1 октяб­ря начал­ся обстрел, и мы вышли в кори­дор, веду­щий на лест­ни­цу. Мама взя­ла при­го­тов­лен­ный чемо­дан­чик, а у нас все­гда были при­го­тов­ле­ны вещи для того или для ино­го слу­чая, в том чис­ле и для аре­стов, и мы пошли. Вдруг страш­ный удар, погас свет, раз­би­лись все стек­ла, после­до­ва­ли вопли, суе­та и крик: «Беги­те, дом на вас рушит­ся!» Бом­ба упа­ла в парад­ную, выбе­га­ю­щие вниз по лест­ни­це люди погиб­ли. Они побе­жа­ли не в том направ­ле­нии, а мама пере­жда­ла, и мы спо­кой­но вышли как бы уже в откры­тую ули­цу. Нас втя­ну­ли в бом­бо­убе­жи­ще. И что инте­рес­но, наша квар­ти­ра сохра­ни­лась, там даже стек­ла не выле­те­ли. Мож­но было бы там жить, но нам не дали, пото­му что у дома обра­зо­ва­лась угро­жа­ю­щая тре­щи­на, и поэто­му мы были лише­ны жилья. Мы ока­за­лись без дома. Еще четыр­на­дцать лет у нас не было соб­ствен­но­го жилья, и мы жили по раз­ным углам и в ком­му­нал­ках… Это отдель­ная исто­рия. 
 
Но вот наста­ла зима 41-го года. Вы види­те, какая сей­час у нас зима? А тогда было 30–40 гра­ду­сов моро­за. Сто­я­ли трам­ваи на Нев­ском про­спек­те, когда там еще была трам­вай­ная линия, и лежа­ли тру­пы. Не было, конеч­но, воды, туа­ле­тов. Все выли­ва­лось на ули­цы. Вес­ной, когда все нача­ло таять, горо­ду гро­зи­ла эпи­де­мия, и шата­ю­щи­е­ся от голо­да ленин­град­цы вышли с лопа­та­ми уби­рать ули­цы. Мама обвя­за­ла руки несколь­ки­ми поло­тен­ца­ми, но все рав­но кожа сди­ра­лась до кро­ви. Город был убран. Вот это состо­я­ние высо­ко­го духа было уди­ви­тель­ное. И здесь я вижу несколь­ко духов­ных зако­но­мер­но­стей: запре­ще­но было жало­вать­ся, запре­ще­но уны­вать. Это по Биб­лии, да? Как там ска­за­но? «Уны­лый дух сушит кости». Запре­ще­но пере­да­вать страш­ные слу­хи, запре­ще­но воро­вать. 
 

Что дела­ла мама, что­бы мы выжи­ли? После раз­бомб­лен­но­го дома мы посе­ли­лись в ком­на­те в ком­му­наль­ной квар­ти­ре. Ком­му­наль­ная квар­ти­ра была такая: длин­ный-длин­ный кори­дор, и окна нашей ком­на­ты выхо­ди­ли в сте­ну. Мы это­му очень радо­ва­лись, пото­му что, зна­чит, стек­ла будут целые. Каж­дое утро мама нас под­ни­ма­ла, что­бы мы шли за водой или сосед­ку наве­стить. Глав­ное, что­бы мы не лежа­ли, а шли. Кто оста­вал­ся лежать в посте­ли, тот уже не вста­вал. Надо было вста­вать, что­бы жить: хочешь, не хочешь, холод­но, сил нет – вста­вай! Это она дела­ла, что­бы мы выжи­ли. И еще, что­бы мы выжи­ли, она нас посы­ла­ла помо­гать тому, кому было хуже, чем нам. У нас была сосед­ка, ста­рень­кая, кото­рая от голо­да уми­ра­ла. Мама посы­ла­ла нас брать хлеб для нее на раз­да­че. Хлеб, этот кусо­чек. Хлеб дава­ли точ­ным весом, 200 грамм, поэто­му были дове­соч­ки. 
 
Мама кате­го­ри­че­ски запре­ща­ла нам даже думать о том, что­бы съесть этот дове­со­чек. Мы долж­ны были дове­сок при­не­сти сосед­ке. А какой смысл при­но­сить ей: она же уми­ра­ет, а нам еще жить надо! Но что­бы выжить, надо было отдать. И мы все­гда при­но­си­ли и полу­ча­ли ее бла­го­сло­ве­ния, ее сле­зы бла­го­дар­но­сти. Она потом все рав­но умер­ла. Но долг перед ней был выпол­нен. Это тоже закон. Хочешь выжить – поза­боть­ся о том, кому хуже. Най­ди, кому хуже, труд­нее, сла­бее. Тот, кто поль­зо­вал­ся сла­бо­стью дру­гих, воро­вал про­до­воль­ствен­ные кар­точ­ки, выкра­ды­вал детей, тот уми­рал. Выжи­ва­ли те, кто делил­ся, помо­гал. Шко­лы нахо­ди­лись в бом­бо­убе­жи­щах. Туда про­ве­ли свет. Чер­ни­ла замер­за­ли, поэто­му мы писа­ли на досоч­ках мелом. Учи­тель­ни­ца, завер­ну­тая в несколь­ко плат­ков. Но потом и эта шко­ла кон­чи­лась. Мы сиде­ли дома, в тем­ной ком­на­те и мол­ча­ли: роди­те­ли без рабо­ты, впе­ре­ди – ниче­го, совер­шен­но ника­ких надежд… 
 
У меня хра­нит­ся отцов­ская Биб­лия, в ней истер­тые стра­нич­ки, бес­ко­неч­но листан­ные. Мы мол­ча­ли. Вы зна­е­те, когда голо­ден, нель­зя тра­тить энер­гию. Боль­ше все­го энер­гии тра­тит­ся не на то, что­бы одеть­ся, под­нять­ся, пой­ти, а на раз­го­во­ры. Когда надеж­ды не было ника­кой, Бог подал Свою помощь. Маме дали рабо­ту в гос­пи­та­ле на Ост­ро­вах (на Камен­ном ост­ро­ве был гос­пи­таль). Это было наше спа­се­ние. Мы пере­еха­ли на Ост­ро­ва и нача­ли там жить. И те же самые зако­но­мер­но­сти: в гос­пи­та­ле мама днем была культ­ра­бот­ни­ком, а ночью – мед­сест­рой. Культ­ра­бот­ник – это чело­век, кото­рый дол­жен был орга­ни­зо­вать весе­лье: весе­лые пес­ни, весе­лые исто­рии, весе­лые спек­так­ли, филь­мы. Мама при­гла­ша­ла в гос­пи­таль всех арти­стов, кото­рые ока­за­лись в Ленин­гра­де. Пре­об­ра­жен­скую, коми­ка Волж­ско­го. Ране­ным бой­цам пока­зы­ва­ли толь­ко весе­лые филь­мы. Мед­сест­ры нару­мя­ни­ва­ли себе щеки, оде­ва­ли сара­фа­ны, кокош­ни­ки и тан­це­ва­ли. Запре­ща­лось жало­вать­ся, ныть. Это было пре­ступ­ле­ние. Запре­ща­лось гово­рить о еде. Голо­ден – мол­чи, не жалуй­ся, не про­си ниче­го! Город мы не отда­дим. 
 
– Мария Сер­ге­ев­на, как вы счи­та­е­те, что помог­ло отсто­ять город? 
 
Бог помог, одно­знач­но. Мно­го раз­мыш­ля­ют на эту тему, и если исклю­чить, что это чудо, то непо­нят­но поче­му. Сил на защи­ту у нас не было, людей не было. Моск­ву защи­ща­ли, а тут все сня­то было. Поэто­му совер­шен­но непо­нят­но. Есть мне­ние, что нем­цы жда­ли, пока город сва­лит­ся сам, назы­ва­ли его горо­дом мерт­вых, но у всех была необъ­яс­ни­мая уве­рен­ность, что город мы не отда­дим. Вот мама у меня хоть и была при­ез­жей, но гово­ри­ла: «Я не отдам этот город», и бабуш­ка моя, выпуск­ни­ца Смоль­но­го инсти­ту­та, как гово­рит­ся, из быв­ших, тоже была пат­ри­от­кой. Пат­ри­о­тизм был в кро­ви, в печен­ках, во всем. Даже в шко­ле нам гово­ри­ли: «Вы учи­тесь, это ваш вклад в побе­ду». Когда я читаю про дру­гие горо­да, тако­го не было. 
 
– Где вы встре­ти­ли сооб­ще­ние о том, что бло­ка­да сня­та и как это было? 
 
Мы жили, мож­но ска­зать, в обним­ку с ради­о­та­рел­кой, пото­му что слу­ша­ли сооб­ще­ния с фрон­тов. Еще у нас была душа горо­да – Оль­га Бер­гольц, ее сти­хи. Радио все вре­мя было вклю­че­но, поэто­му я сама слы­ша­ла сооб­ще­ния и о про­ры­ве бло­ка­ды, и о сня­тии бло­ка­ды. Люди на ули­цах обни­ма­лись, пла­ка­ли, было чув­ство, что боль­ше в жиз­ни ниче­го пло­хо­го не будет, как буд­то бы рай при­шел. И было ощу­ще­ние огром­ной семьи, мы все побы­ва­ли в одной мясо­руб­ке, мы все постра­да­ли от страш­но­го голо­да, мы все пере­жи­ли эти бом­беж­ки, обстре­лы. И было чув­ство вели­кой радо­сти и ощу­ще­ние свет­ло­го буду­ще­го. 
 
– Мари­на Сер­ге­ев­на, часто мы слы­шим, как мно­го чудес про­ис­хо­ди­ло на войне, и, может быть, вы мог­ли бы вспом­нить какие-то исто­рии, яркие эпи­зо­ды, участ­ни­цей кото­рых были вы, либо ваша семья, род­ные и близ­кие, насто­я­щее чудо, в пол­ном смыс­ле это­го сло­ва? 
 
Да. Я эти исто­рии частич­но запи­сы­ва­ла в церк­ви. Мы полу­чи­ли зада­ние от пре­сви­те­ра запи­сы­вать исто­рии тех, кто всю вой­ну, будучи уже чле­ном церк­ви, был в Ленин­гра­де. Самая рас­про­стра­нен­ная, когда ниче­го на кар­точ­ки не дава­ли, и все уже съе­де­но, и зав­тра, по сути, ты умрешь, вдруг раз­да­ет­ся стук в дверь, при­ез­жа­ет сосед с меш­ком про­до­воль­ствия. Он при­е­хал к семье, а дома уже нет, и он отда­вал все сво­им быв­шим дру­зьям, сосе­дям. Чудес было мно­го. Наша сест­рич­ка поте­ря­ла про­до­воль­ствен­ные кар­точ­ки, что было рав­но­силь­но смерт­но­му при­го­во­ру, но она реши­ла вер­нуть­ся, уже и вре­мя про­шло, и по этой доро­ге люди ходи­ли, и нахо­дит свой коше­ле­чек, лежа­щий там, где он упал. Как это назвать? Чудом? Я не знаю, каким обра­зом вся наша семья, мама, папа и мы с сест­рой выжи­ли. Я так до сих пор это­го и не пони­маю. И бом­беж­ку, и этот голод, и обстре­лы мы пере­жи­ли, и живы, и бла­го­слов­ле­ны и в рабо­те, и в уче­бе, и в семье, дети здо­ро­вые. Это все-все чудо, пото­му что мы не долж­ны были выжить. «Бла­го чело­ве­ку, когда он несет иго в юно­сти сво­ей». Он от это­го ига очень мно­го­му науча­ет­ся: ответ­ствен­но­сти, мол­ча­нию, учит­ся не уны­вать, не падать духом, не жало­вать­ся. 
 
Бесе­до­вал Павел Евте­ев Еже­ме­сяч­ное обо­зре­ние «Вера и обще­ство» Номер 1 (280) за 2014 год